di chiacchiere e bugie...

Incipit ufficiale del post: in questo marzo forsennato, in questo calendario tutto spostato in avanti, in questa fine inverno così affannosa e delirante, ci siamo dimenticate di Giovedì grasso, Martedì grasso e del Carnevale tutto. Cerchiamo di correre ai ripari oggi, Domenica della pentolaccia, con questa ricetta etc etc

Incipit ufficioso: Io Odio il Carnevale.

Colpa di mia madre, all'inizio: avrei dato qualunque cosa per potermi vestire da damina, come tutte le mie compagne di classe, ma niente: superavo di dieci centimetri l'esemplare di maschio più alto della scuola e di vestiti col cerchio, trine e falpalà non se ne poteva parlare proprio.  Il che sarebbe anche potuto sembrar ragionevole, se non fosse stato per il secondo grave problema che mi affliggeva a quei tempi e cioè, l'aver avuto in sorte una madre estrosa, per giunta in un piccolo paese ai bordi di periferia. Quindi, quando il vento della fantasia soffiava nelle orecchie di mia mamma, non ce n'era più per nessuno, parametri di ragionevolezza compresi: l'unica volta che acconsentì alle mie richieste, fu per vestirmi da castellana medievale, munita sì del tanto agognato abito lungo, ma anche di un cappello a due punte, sviluppate in altezza. Devo aver picchiato non so quanti compagni, nel tentativo di spiegare che le castellane tutte si vestivano così, nel medioevo,e non solo quelle dai mariti infedeli. 

Crescendo, è andata peggio. Sono ansiosa- e quindi, amo l'ordine. Negli altri, sia chiaro. A me, è concesso tutto, da un cassetto della biancheria da dove spuntano cd con le foto del cane della mia estetista e un'annata di confezioni di collant vuote, che poi le butto, ora no che devo andare, fino ad una vita segnata dall'imperativo dell'"avanti a zig zag", in ogni senso. Però, intorno a me ho bisogno di paletti fissi, ben piantati nel terreno. 

In più, non amo schiamazzi, esuberanze, urla, strepiti, casini- e meno che mai la schiuma da barba in posti diversi dalle guance del marito. 

E, buon ultimo, so resistere a tutto tranne  che alle tentazioni del fritto- da cui devo astenermi per motivi di dieta: quindi, mentre tutti si intriscono, il Mercoledì delle Ceneri, io affronto questo giorno col sorriso dei tempi migliori, conscia che il peggio è passato e qualunque pratica quaresimale non sarà mai così disagevole come dover dare la caccia ai coriandoli sparsi in tutta la casa o espiare i sensi di colpa per essersi mangiate mezza dozzina di bomboloni, uno via l'altro. 

Ciononostante, oggi vi tocca la ricetta delle chiacchiere. 

Il motivo, è presto detto: perchè la suocera ha aperto il forziere delle ricette di famiglia- e pure alla voce Zia Anita, regalandoci le frappe migliori del mondo. Ve la ricopio così come mi è stata data, fotocopiata dal quadernetto della prozia del marito, e vi accorgerete subito dagli ingredienti che si tratta di una ricetta antica, di quelle dove ingegno e abilità si alleavano contro il rigore dei tempi: il che, in questi periodi di "cotti & mangiati" aggiunge un sapore unico e prezioso a tali preparazioni- e questa, vi assicuro, non fa eccezione

FRAPPE DI ZIA ANITA

4 hg di farina

1 rosso d'uovo

2 cucchiai di zucchero

25 g di burro leggermente liquefatto

1 bicchiere di vino bianco

la punta di un cucchiaino di bicarbonato

Impastare tutto bene (la pasta deve essere morbida), avvolgerla in un panno e coprirla con una terrina, lasciarla riposare almeno mezz'ora. Fare poi le sfoglie abbastanza sottili, una alla volta, tagliarle con la rotella a gasse; friggerle in olio ben caldo abbassando la fiamma appena messe in padella. Una volta fredde, spolverare di zucchero

La rotella "a gassa" è quella con le zigrinature (i denti). Più sono sottili, più son buone: usate l'Imperia, fino all'ultima tacca

Buona Domenica

Ale