Crumble di fragole e pistacchi e il lamento delle maggiorate

Lei si chiama Simona Siri, è genovese, ha 40 anni e, anche se non la conosco, la amo già. Perchè è grazie a lei ed al suo ultimo libro, presentato ieri da Feltrinelli, che finalmente ha voce anche la categoria più fraintesa e più imbarazzata del variegato universo femminile, vale a dire la minoranza delle maggiorate. 

Quelle vere, sia chiaro: perchè siamo stufe di sentirci prendere per i fondelli da silfidi con seni piccoli, che sospirano e ti dicono che anche loro, poverine, hanno la terza. O dalla stampa-che-conta, che schiaffa in copertina le "nuove maggiorate" e ti tocca sorbirti il defilèe della Canalis e delle sue amiche. O dei guru delle passerelle, che prima ci hanno cullato nell'illusione che anche le modelle hanno il seno- e poi ci han sbandierato l'immagine della Schiffer, come modello di taglia rinforzata, roba che più la guardavi e più ti sentivi simile alla portinaia dell'avvocato di fronte, quella coi baffi, il vestito nero d'ordinanza e due tette che, se non sta attenta, si inciampa. 

Insomma, diciamocelo: chi come noi è afflitto da misure che vanno dalla 4 in su e che da anni associa le prime lettere dell'alfabeto al tipo di coppa, e che ha avuto un impegno improvviso, quando si citavano i canoni di perfezione dannunziani, per cui il seno perfetto doveva essere racchiuso in una coppa di champagne, mentre il suo sarebbe stato forse comodo nel cestello, ha le sue buone ragioni per lamentarsi.

Noi siamo quelle il cui buonumore mattutino si infrange al terzo bottone della camicetta; quelle che hanno un cassetto della biancheria che sembra un'ode alla juventus, che l'alternativa al bianco e nero è un inqueitante color carne, che vederlo e pensare ad Hannibal the Cannibal è praticamente tuttu'uno; che la canottiera ce l'hanno solo sotto la camicetta (vedi alla voce "terzo bottone") e mai sopra; che il coprispalla; che lo scollo a barchetta; che il maglione a vu; che l'autobus che sta partendo in lontananza lo lasciamo andare, anche se siamo in ritardo e ci aspetta una lavata di capo, perchè quella che per altri è una corsetta salutare e magari anche povvidenziale, per te è dare spettacolo agli astanti; che l'ora di ginnastica, ommioddio; che i cuscinetti sui fianchi, le amiche li mettono in mostra, ma il seno, per carità, quello è volgare; che per quanta intensità abbia il colore dei tuoi occhi, per quante sfumature abbia la tua voce, per quanto abbagliante sia il tuo sorriso, sarai sempre quella con i respingenti; che le spalle curve; che il vestito che per il resto del mondo è "stile impero", per te è "signora-ma-che-bella-notizia-mi-faccia-un-po'-vedere-quando- nasce?" e via dicendo.

Che non si dica, quindi, che ci voleva una genovese a lamentarsi di queste cose, visto il mugugno di default che ci contraddistingue, perchè non è vero: di sicuro, ci voleva una donna arguta, spiritosa, capace di prendersi in giro e di prenderci in giro, laddove il "ci" non è riferito solo a noi maggiorate, ma anche e soprattutto a quello stuolo di occhi maschili che, per quanti argomenti di distrazione si abbiano, lì finiscono e lì restano incollati, da sempre: ormai ho 46 anni, ho subito, provocato, assistito a cambiamenti di ogni genere ma quell'abitudine, ahinoi, è rimasta la stessa, neanche nascondessimo potenti calamite nei rinforzi dei mostri reggiseni. Al resto, bene o male, siam riuscite a metterci rimedio. Su questa, mi sa che ci dovremo rassegnare. Basta non sospirare troppo a fondo, però....

 

CRUMBLE DI FRAGOLE AL PISTACCHIO

Di crumble avevo parlato diffusamente qui, e non è quindi il caso che mi stia a ripetere oltre. Confermo quanto già sostenuto a suo tempo- e cioè che d'estate è facile che mi lanci in preparazioni del genere, vista l'abbondanza di frutta che ci offre la stagione- e la tendenza della stessa a marcire nella fruttiera. Da noi, i tempi sono un po' più rapidi perchè, grazie al cielo, son tutti prodotti dell'orto (leggasi: dal produttore allo stomaco del consumatore, perchè se fan tanto di soffermarsi qualche ora in più nel cestino, è finita): per cui, è facile che a pranzo si mangino i frutti degli alberi, e alla sera si faccia un crumble. Le fragole che vedete nella foto, per esempio, sono il risultato di una recente incursione a Volpedo, paese di pesche, albicocche e, per l'appunto, fragoloni rossi, succosi e sodi che lasciarli sul banco del contadino al lato della strada era un delitto. Magari, potevo limitarmi a comprarne un cestino- e non 2 kg e 7, ma questi son dettagli. Abbiamo offerto fragole a parenti ed affini, preparato dolci di ogni tipo, lasciato tracce rosse su frullatori e cucchiai di legno e, come da tradizione, quelle superstiti sono state immolate in un crumble, per giunta ai pistacchi che con le fragole ci stanno benissimo: quando si dice "la morte sua..."

per il crumble

70 g di farina 00

50 g di pistacchi sgusciati, tritati fini

70 g di burro freddo a pezzetti

70 g di zucchero di canna

fragole (circa tre hg)

un bicchierino digrappa

due o tre cucchiai di zucchero

In una terrina, unire tutti gli ingredienti per il crumble e impastare con la punta delle dita, fino a formare delle briciole. Mettere in frigo fino al momento dell'uso 

Lasciare insaporire le fragole nella grappa e nello zucchero, per un'oretta.

Imburrare degli stampi monoporzione, coprire il fondo con le fragole e ricoprirli a loro volta con il crumble. 

Infornare a 180 gradi fino a doratura del crumble- una ventina di minuti. 

Volendo, potete far ridurre sul fuoco lo sciroppo d igrappa dove avete lasciato le fragole in infusione e versarlo sul crumble, appena uscito dal forno. 

buona giornata

ale