J. Robuchon - Petit Pots alla Lavanda, per riconciiarci coi Francesi

Prima di incontrare l'ingegnere, una delle mete più gettonate dei miei viaggi era la Francia. Non Parigi, città a cui mi lega oggi un amore tardivo e malinconico, ma che da giovane ho sempre trovato o troppo arrogante o troppo ruffiana, ma la Francia intera. Non si trattava solo di ovvie ragioni di vicinanza: anche se con la Provenza e la Costa Azzurra amichevolmente del tu, ero talmente rapita dalle bellezze di tutte le regioni di questo Paese che, appena possibile, mi munivo di cartina, guide e indirizzi giusti e partivo per uno di quei massacranti tour de force che a casa mia- e per fortuna, solo da me- si chiamano viaggi. 

Ero così innamorata di questo Paese che facevo poco caso ai suoi abitanti. Neanche sotto tortura, all'epoca, avrei confessato che, di tutti i popoli presso cui ero stata, come turista o come ospite, i Francesi erano quelli che mi avevano fatto sentire meno a mio agio. Davo la colpa ad una lingua che non avevo mai voluto imparare,  a vecchie ruggini dei nostri bisnonni, azzardavo ingiuste analogie anche con noi Italiani e preferivo sorvolare sui pruriti da grandeur: se volevano credere di avere i formaggi migliori, i vini migliori, la cucina migliore, che facessero pure. A me bastava potermi beare ogni volta delle meraviglie della loro terra- e della loro innegabile capacità di saperle valorizzare. 

E così, quando si trattò di progettare la prima vacanza a tre, per me fu naturale proporre la Francia, come meta più appetibile- e un giro in Normandia e in Bretagna, per giustificare con la distanza le tre settimane di assoluta beatitudine che, ne ero certa, erano lì pronte ad attendermi, appena avessi varcato la frontiera. 

Che io non sia tipa da azzeccare previsioni, penso si sia ampiamente intuito, in questi anni di diario pubblico: ragion per cui, non mi aspetto nessuna sorpresa se elenco tutta la serie di magagne a cui andammo incontro in quella vacanza che culminarono nello sfasciamento del cassone nuovo dell'ingegnere, parcheggiato fra la piazza della cattedrale e il posto di Polizia dell'amena città di Quimper- Bretagna. 

Che è posto dove non succede mai niente. 

Dove l'ultimo atto di delinquenza fu compiuto a danno di una tribu di Bretoni corpulenti e con le treccine. 

E dove quindi si può lasciare la macchina nel parcheggio di fronte all'albergo, che abbiam girato il mondo senza danni, cosa vuoi che succeda a lasciarla qui.

Il "cosa vuoi che succeda" fu un'intera fiancata della BMW sfasciata con un tombino, per l'occasione divelto dal marciapiede e saccheggiata di tutti gli ammenicoli che si trovavano all'interno, sommamente inutili per la fauna locale (ditemi voi cosa se ne fa un Bretone di un telepass italiano) e sommamente indispendabili per noi (vi dico io cosa se ne fa un Italiano di un telepass). 

Ma la cosa più fastidiosa, al di là della vacanza bruscamente interrotta e di un viaggio di ritorno a dir poco allucinante, con autostrade interdette da portiere bloccate e finestrini di plastica, fu il trattamento che ci venne riservato dall'intera popolazione indigena, istituzioni incluse. 

Intanto, nessuno aveva nè visto nè sentito nulla: tombino staccato dal marciapiede, fiancata sfondata, finestrini in frantumi evidentemente non provocarono nessun ruomore, visto che non si allertarono neppure i solerti membri della Gendarmerie di fronte:  in compens, ci toccò restare un'intera mattinata al posto di Polizia, per venire a capo della lingua in cui doveva essere redatta la denuncia. In Italiano no, che non abbiamo l'interprete, in Inglese no, che non siete di madrelingua e comunque non abbamo l'interprete, va bene il Francese e non avete l'interprete? arrangiatevi.  L'interprete, nella fattispecie, fu la solita madre poliglotta, a cui arrivarono telefonate iper tranquillizzanti, del tipo "mamma, va tutto bene non ti preoccupare, come si dice cruscotto in Francese? - e catarifrangente?- e un figliodibuonadonnahadiveltountombinodalmarciapiedeecihasfasciatolamacchina,come si dice, questa cosa qua?"

Sorvolo su tutte le peripezie per riuscire a rabberciare l'auto alla bell'e meglio, la via crucis del ritorno- siamo stati fermati a tutte le stazioni- l'indisponenza di chi stava a guardare senza darti una mano, quasi che i delinquenti fossimo noi e non uno del luogo. Mi limito a dire che, da allora, mio marito diede la stura ad una atavica antipatia per i Francesi che, a suo dire, aveva represso per amor mio ma che da quel momento dilagò in modo esponenziale, finendo neanche a dirlo per coinvolgere anche la figlia, in perenne ricerca di una ragione plausibile per non studiare qualcosa. 

E così, adieu France- o, quanto meno, adieu ad un cartellino timbrato tutti gli anni, più volte l'anno. E bienvenu, per contro, ad un lieve contagio anche da parte mia, complice anche un'età meno incline alla sopportazione (correggo: meno che mai incline etc etc) e qualche episodio non proprio adatto a ribaltare la situazione (da Zidane alla Carlà, tanto per dire).

Eppure, ci son cose in cui ancora li ammiro- e su tutte, l'innata capacità di valorizzare tutto quello che fanno, a cominciare dai nomi con cui battezzano anche le cose più banali e più semplici, ma che si caricano immediatamente di echi fascnosi e seduttivi, appena passano dalla nostra lingua alla loro. 

Prendete queste creme, per esempio. Da noi, si chiamano "budini"- ed evocano immediatamente un dolce che, nel migliore dei casi, è da cucina di tutti i giorni, quando non è roba da ricostituente per malaticci o da piccolo chimico. Da loro, si chiamano petit pots- ed è tutta un'altra storia.

Se poi ci mettete la lavanda e scopiazzate impunemente la ricetta da quell'altro straordinario figlio di questa terra che è Joel Robuchon, vi vien fuori una roba da urlo- e un "quelle effigie de cochon" non ve lo toglierà nessuno! 

POTS DE CREME A LA LAVANDE

da qui  

Doverosa premessa: finalmente questa ricetta partecipa al contest di Cinzia e Valentina, Colors and Food, che per il mese di Giugno è dedicato ai petali nel piatto.

250 ml di latte fresco intero

1 cucchiaio di fiori di lavanda secchi

4 tuorli

40 g di zucchero semolato

350 g di creme fraiche liquida- io ho usato della comune panna fresca

Far bollire il latte, versarvi i fiori di lavanda, far riprendere il bollore, spegnere e lasciare in infusione per 10 minuti.

In una terrina, montare i tuorli con lo zucchero fino a quando saranno gonfi e spumosi, unire la panna e il latte con i fiori di lavanda, amalgamare bene e filtrare

Disponete un foglio di carta da forno sul fondo di una cocotte, dello stesso diametro della cocotte, e fate qualche taglio per farlo aderire bene. Disponetevi poi 4 ramequin e versate dentro il recipiente (non nei ramquins) dell'acqua, fino a metà della loro altezza. 

Riempire i ramequin con la crema. mettere la cocotte sul fuoco, portare quasi al punto di ebollizione (l'acqua deve fremere) e infornare per circa trenta minuti

Lasciar raffreddare prma di servire

note mie

Vado velocissima, perchè dopo lo scorso MTChallenge di budini dovreste averne fin sopra i capelli e ci manca il ripassino supplementare delle mie annotazioni.

il colore viola è un derivato di un po' di colorante (lilla, ad essere precisi). Nature, è giallino.

Al posto dei fiori di lavanda, potete usare UNA GOCCIA di essenza. Sempre di lavanda, of course. In erboristeria, vi dura un'eternità, anche perchè guai ad esagerare. Una goccia in più- e siete in apnea, nel cassetto delle camicie da notte di vostra nonna

Tutti 'sti numeri per la cottura a bagnomaria mi sembrano eccessivi: scaldate il forno e, quando è a temperatura, scaldate l'acqua. Versatela quasi bollente in una teglia, metteteci dentro gli stampini già pieni e crema e subito a cuocere. 

il vetro dei vasetti dello yogurt è ok per queste temperature. E' probabile che sulla superficie si formi una crosticina brunita: si leva via facillmente con un cucchiaino.